27 mayo 2008

Una luna negra

Qué podrías decirme cuando sea uno bajo la gran luna de polvo y hueso.
Miguel Ángel Bustos
(Buenos Aires 1933 – desaparecido por la dictadura argentina el 30 de mayo de 1976)
Una luna negra polvorea la noche,
deja sombras debajo de las sombras,
oscurece la poca luz de estrellas que agonizan
en el tiempo sideral.

Una luna negra ahuesa al soñador:
le deja huesos inútiles,
cenizas sin destino,
la muerte sin morir,
y no deja brotes sobre brotes
en campo de dolor.

Una luna negra
que no es melancolía sino saña;
saña y hazaña –triste hazaña–
de las fuerzas armadas
del terror.

¿Qué podría decirnos
si la luna recuperara su blancura?


18 mayo 2008

Cuarenta

"Ya somos todo aquello
contra lo que luchamos a los veinte años"

José Emilio Pacheco

no nos ha pasado, no
aún no
todavía
no somos igual
que el enemigo
al que opusimos
los dieciséis años los veinte
veinticinco / no
aún no
todavía

no cultivamos
: la propiedad privada
el consumismo
el robo ni la usura
glotones silloncitos
las barrigas
de alcohólicos babosos
los viajes los congresos
el dinero
los falsos parricidios

no tenemos amigos
de aquel entonces
con los que hagamos reuniones
compartiendo
cinismo y bellas artes
de ironía
inteligentes apreciaciones
estupidez
desidia / no
aún no
todavía

no estamos a salvo
—es cierto— de caer
la derrota
el vacío
perdido como ausente
regreso como zombi
de falsa epifanía

aunque cumplimos
cuarenta —y lo sabemos,
es cierto— sin derrotar
los nuestros
enemigos / no
aún no
todavía

04 mayo 2008

68 – 40 = 2(00)8

Un hilo de sangre
en las puertas de la fábrica Renault,
un hilo de sangre en Tlatelolco,
un hilo de sangre en la selva
de Bolivia, del Congo, de Camboya
un hilo de sangre, Sarte, la Sorbona
un hilo de sangre, Londres, California
un hilo de sangre, la ofensiva del Tet, la Praga
de los tanques soviéticos, las flores
un hilo de sangre, Janis Joplin
un hilo de sangre en Frankfurt
otro en Roma...

La hilandera global de ese tejido,
tapiz de la derrota,
donde polillas del miedo
hacen vacío
del futuro que estorba
anclado en cicatrices y aneurismas,
derrames cerebrales y algo
que succiona:
máquina de sujetos a una noria,
redil de lo imposible,
y la imaginación que estorba.

Un hilo de sangre, y sangra todavía
la historia de esta historia.
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